Les émois de zelda

Je viens de finir un petit-grand livre, l’ABC de la simplicité volontaire, de Dominique Boisvert.

Petit par son nombre de pages, la simplicité de son verbe, sa volonté de modestie.

Grand par son ambition, sa justesse. Tout ce qu’il fait résonner en moi (on se croirait sur la ligne simple !)

Par exemple :

Vivre simplement veut d’abord dire vivre consciemment. Et pour cela, prendre le temps de s’arrêter pour se demander “Qu’est-ce que je veux faire de ma vie ? Quels sont mes objectifs ? Mes priorités à moi ? La vie que je suis en train de mener correspond-elle bien à tout cela ?” […] C’est le sens premier de volontaire dans la SV : identifier ce que je désire réellement, ce à quoi je tiens personnellement, pour ensuite ajuster ma vie extérieure à mes choix intérieurs. La simplification extérieure, qu’elle qu’en soit la forme ou le domaine, devrait toujours être le fruit ou la conséquence de choix intérieurs identifiés consciemment, et non pas un objectif en soi.

Cette cohésion, je la ressens dans beaucoup des blogs que je lis : Caco, Mema, pour ne citer qu’elles …

Mais moi, je sens bien que je me disperse. Que je suis dispersée.

Quelques lignes plus tard, l’auteur propose un exercice tout simple pour connaître sa priorité : gagner au loto (bon, d’accord, imaginer que c’est le cas) :

Allez-vous, après quelques semaines ou quelques mois de festivités, reprendre à peu près la même vie qu’avant ? Ou allez-vous (enfin !) pouvoir changer bien des choses dans votre vie actuelle qui ne correspondent pas vraiment à vos besoins, à vos valeurs ou à vos désirs ? Si tel est le cas, quels seront les changements prioritaires ? Et qu’est-ce qui vous empêche de commencez dès maintenant ?

Puis un autre exercice sur le même thème, en moins réjouissant : supposer qu’on se sait condamné à brève échéance, que ferais-t-on du “temps qu’il nous reste” ?

Aux deux exercices, la même réponse, lumineuse. Je veux écrire. Je veux écrire pour savoir si je saurais écrire. Je veux m’y consacrer, je veux y donner tout mon temps. Je veux n’avoir rien d’autre à faire de mes journées pour ne pas avoir l’excuse facile d’un travail à plein temps, d’un amour à distance, d’engagements dans diverses associations, d’amitiés précieuses à faire vivre, d’un cheval à canassonner … pour remettre à plus tard la confrontation avec l’écriture.

Mais :

j’exerce un travail à plein temps (et à deux heures de chez moi),

l’homme que j’aime vit ailleurs, et le temps passé ensemble est nécessaire et sublime,

j’ai besoin de m’engager (je n’ai que trop été dégagée)

je ne veux plus jamais négliger quelqu’un que j’aime, même pour les meilleures mauvaises raisons du monde,

et mon cheval est quelqu’un que j’aime.

Oh, la discordance …

L’ABC de la simplicité volontaire, de Dominique Boisvert, Editions Ecosociété (Montréal), 2005. A faire acheter d’urgence par vos médiathèques !

Les petits pas vers la simplicité volontaire m’amènent de plus à plus à réfléchir sur le sens du travail.

Le travail en général, celui qu’on fait pour gagner de l’argent, pour se loger, se nourrir. Le travail dans les pays hypocritement appelés en voie de développement, le travail ici, le chômage aussi.

Les petits boulots que j’ai fait pendant mes études, avec cette fierté que je trouve maintenant en partie imbécile de travailler – même un job sans aucun intérêt, même en étant exploitée, humiliée. Travailler, c’est bien, ça ne se discute pas.

Et puis mon métier à moi, que j’ai choisi, que j’ai conquis, qui m’apprend énormément. Mais que je remets en question, aussi. Où est la limite entre compromis et compromission ?

Le travail des autres, ceux qui osent, souvent en association : cinema d’art et d’essai rural itinérant, médiathèque associative, librairie libertaire, berger, baroudeur, écrivain, paysan. Ceux qui ont tellement noué leur vie et leur travail qu’on ne peut séparer l’un de l’autre, mais dans la joie.

Je pense à tout ça, je lis, je me documente, je discute, je m’interroge.

Et puis cette vidéo, et le malaise, de plus en plus. Je me tortille sur ma chaise, m’échappe à la cuisine me faire un thé, reviens, repars.

A la moitié du film, mon ventre se noue. Je reconnais ce pays plongé dans la nuit, ces paysages qu’on ne voit que quelques secondes. Sur un panneau le nom de la ville où je suis née. Et cette voix, qui pourrait être si douce, et qui est sacadée, emprisonnée dans un rythme mécanique. Les mots insupportables d’une vie insupportable.

La colère et le dégoût mouillent mes yeux.

Ce soir je ne pourrai pas parler du travail. Je ne serai pas rationnelle, je ne réfléchirai pas. Ce soir je vais juste m’efforcer de reprendre le fil de ce témoignage impitoyable, en apaisant les sursauts de mes tripes. Un peu comme lorsque j’avais lu ça. (Bouleversée jusqu’à la fêlure. Mais une fêlure ô combien nécessaire. Merci Caco.)

Et je vais me dire que tant que je peux m’indigner, c’est que je suis concernée. mais aussi que l’indignation seule ne sert à rien sinon à me donner bonne conscience.

Alors quoi ?

Je ne sais pas encore, mais quelque chose en moi a bougé.

Hier au marché, j’ai entendu mon maraîcher expliquer à un autre gourmand pourquoi le radis français est plus savoureux que son cousin italien, et je crois bien qu’on a été à deux doigts de parler kilomètres écologiques. Ensuite, il m’a aidé à choisir mes patates, et il m’a incité à en prendre peu “parce qu’elles sont lavées, donc elles ont tendance à verdir” – il me montre une pomme de terre un peu verte, la met de côté – et m’apprend que si je veux les garder plus longtemps – une grosse semaine – il vaut mieux les prendre terreuses.

Je m’en doutais, que mes patates de supermarché qui ont toujours la même (bonne) tête après un mois d’attente dans la cuisine avaient quelque chose de pas bien naturel …

Il y a aussi mon boucher et sa bouchère, qui me parlent de méchoui, mais aussi de New York, de Boston, de Rome et de la Croatie ; mon boulanger qui m’explique que sa farine moulue à l’ancienne est plus nutritive, et que son pain est au levain et pas à la levure ; ma vendeuse-dépannage-du-magasin-bio-et-équitable qui me suit jusque dans la rue – et me rouvre la boutique quand j’arrive en retard, à ma légère honte – pour finir la discussion sur la presse ; mon concierge qui me raconte un peu ses voyages en Europe et m’aide à porter mon chat ; mon “magasin de proximité” en cas de dépannage extrême où je parle avec le petit vieux des clémentines et des clémenvilles, et avec les gérants de leurs fils …

Le moment des courses n’est plus une obligation fastidieuse dont je me débarrasse le plus rapidement possible, mais un bout de ma vie, et de la vie des autres. Un vrai moment de rencontre. Il faut laisser un peu de temps au temps, avant que la personne en face ne soit plus surprise qu’on lui demande de ses nouvelles, qu’on la salue même dans la rue, qu’on lui pose des questions … mais cela se fait, plus ou moins vite, selon les défenses et facilités de chacun. On s’apprivoise les uns les autres, et surtout : on se regarde. On apprend.